Mi historia, a través de seis katanas
Seis katanas. Seis momentos de mi vida. Cada una llegó a representar algo que necesitaba aprender: determinación, disciplina, integridad, introspección, renacimiento y, finalmente, integración. Esta no es una historia sobre espadas. Es una historia sobre cómo los objetos pueden convertirse, silenciosamente, en símbolos de quiénes fuimos, de lo que atravesamos y de quiénes seguimos llegando a ser.
PENSAR DIFERENTELIDERAZGO
Mi historia, a través de seis katanas
Tengo seis katanas.
No las compré al mismo tiempo.
Y aunque no me di cuenta cuando empecé, no estaba simplemente formando una colección.
Estaba dejando marcadores a lo largo de mi propio camino.
La primera fue Determinación.
Hay un momento en la vida en el que pensar ya no es suficiente.
Hay que moverse.
La determinación fue importante para mí porque representaba esa primera decisión: elegir una dirección y comenzar.
En ese momento, la fortaleza significaba avanzar.
Pero la determinación tiene una debilidad.
Puede iniciar el camino.
No puede sostenerlo.
Entonces llegó Disciplina.
La disciplina me enseñó algo que la determinación no podía.
Presentarse una vez es relativamente fácil.
Volver a presentarse mañana es diferente.
Y otra vez al día siguiente.
La disciplina hizo que el camino dependiera menos de cómo me sentía esa mañana.
La fortaleza comenzaba a significar algo diferente.
No intensidad.
Constancia.
La tercera fue Rectitud.
Con el tiempo apareció otra pregunta.
No:
¿Puedo hacer esto?
Sino:
¿Debo hacerlo?
La capacidad nos da opciones.
El carácter nos ayuda a elegir entre ellas.
La rectitud representó el momento en que avanzar dejó de ser suficiente.
La dirección importaba.
La cuarta fue Introspección.
Esta volvió la hoja hacia adentro.
Durante años, había sido más fácil ver lo que necesitaba cambiar a mi alrededor.
Un proceso.
Una empresa.
Un sistema.
Otra persona.
La introspección planteó una pregunta menos cómoda:
¿Y si lo que necesita cambiar soy yo?
Hay batallas en las que la determinación ayuda.
Otras requieren disciplina.
Pero algunas no pueden ganarse luchando con más fuerza.
Requieren mirar con honestidad a la persona que sostiene la espada.
La quinta fue Renacimiento.
Durante mucho tiempo pensé que comenzar de nuevo significaba dejar algo atrás.
Ahora lo veo de otra manera.
No comenzamos de nuevo vacíos.
Llevamos todo con nosotros.
Las victorias.
Los errores.
Las personas que conocimos.
Las cosas que aprendimos demasiado tarde.
Las versiones de nosotros mismos que ya no necesitamos ser.
Renacer no significa borrar el pasado.
Significa permitir que el pasado se convierta en material para lo que viene después.
La sexta fue Integración.
Quizá esta fue la que entendí al final.
Durante años había tratado a mis diferentes versiones casi como si fueran personas distintas.
El ingeniero.
El gerente.
El maestro.
El alumno.
El padre.
La persona que tuvo éxito.
La persona que fracasó.
La persona que fui.
La persona en la que todavía quería convertirme.
Con el tiempo dejé de preguntarme cuál de ellas era el verdadero yo.
Todas lo eran.
Integración significó dejar de necesitar derrotar a la persona que fui para convertirme en la persona que quería ser.
Y eso debería haber completado la colección.
Pero hay una espada más.
No una séptima etapa.
Una consecuencia.
Una sakabatō.
Una espada de filo invertido.
Su filo apunta en la dirección opuesta.
Y quizá sea la que más dice sobre el lugar al que finalmente me llevaron las otras seis.
Cuando era más joven, la fortaleza significaba ser capaz de desenvainar la espada.
Actuar.
Empujar.
Demostrar.
Ganar.
Hoy me interesa cada vez más otro tipo de fortaleza.
Saber cuándo no hacerlo.
La determinación me enseñó a desenvainar la espada.
La disciplina me enseñó a practicar con ella.
La rectitud me enseñó a preguntarme por qué la estaba desenvainando.
La introspección me enseñó a volverla hacia mí mismo.
El renacimiento me enseñó que podía dejarla a un lado y comenzar de nuevo.
La integración me enseñó que ya no necesitaba luchar contra cada versión anterior de mí mismo.
Y la sakabatō me recuerda que quizá el propósito final de aprender a usar una espada no sea volverse mejor para cortar.
Sino alcanzar la sabiduría suficiente para saber cuándo la hoja es innecesaria.
刃を返し 心を磨く
Voltea la hoja. Pule el corazón.
Quizá, después de todo, ese sea el camino.
武者から先生へ
De guerrero a maestro.